O traço de perspectiva

Jean Michel Basquiat

Nada faz muito sentido, hoje. Uma seqüência de frustrações abate desejos desorganizados por medos crônicos. Belas músicas me levam ao monstro irrefletido no espelho. A Medusa assustadora encontrada no escuro das profundezas te consome como um azarado condenado aos mais perversos castigos. O consensual confunde. Uma razão insana exige a reclusão quando se quer dividir a dor. O desejo do fim galopa em círculos destruindo possibilidades.

O dia é calmo, nublado, mas frio. Eu, um moribundo consumido pelas mais radicais das doenças; a impotência. As velhas perspectivas entontecem. Oscilam entre o raso demais e a extrema altitude. Nada é sólido. Qualquer caminho é minado, incerto, vazio. A força que resta serve para falar a dor, descreve-la. Não há perceptível resistência

Ocorre-me escapar, mas não consigo. Difícil expressar, mas a dor me atrai. Ela me remete a uma realidade dilacerante, mas menos falsa. Não me aproximo de ninguém, não quero ouvir mais nada. O outro contaminaria o sangue puro que jorra ao qual quero afogar.

Os olhos se fecham como um recurso de recusa. O sono torna-se um meio para a expulsa de pensamentos destrutivos. Tem o propósito de despertar para a praticidade do cotidiano. Não o quero. Ainda alimento a esperança da solidão para a sobrevivência. Eis um traço de perspectiva, hoje.